A noite

Uma iniciação ao silêncio, que nunca foi escrita, nem poderia ser. Uma última batida na porta fechada. Um espelho que se quebra e por todo o lado deixa estilhaços. 

Enquanto o sol desdobra as últimas cores do dia e deixa cair a noite, retiro-me também. Retiro o véu, que já está gasto, de tanto se debruçar de golpe nas feridas. 

Que vida fria, que nem com toda a luz do sol aquece. Vai-se desfolhando o tempo, que por arrasto ou desgosto, parece ter congelado no (mal)mequer. 

Só tenho palavras. 

As rosas murcharam. 

O céu cinzento cobriu as estrelas. 

Foda-se. Só tenho palavras, (mal)ditas e escritas. 

Não tenho respostas, exceto as genéricas que a mente por automatismo me dá. Mas, a mente também mente. Não as descubro, nem na partida, nem na chegada. 

A travessia atravessa-me de um lado ao outro. Espeta-se em mim como uma faca que insiste em rasgar. 

Sangro. 

Devagar.

Escrevo pela noite dentro. 

Não importa se as almas estão adormecidas, porque esta, não tem descanso. Tomara eu, conseguir mover-me para além da dor do cansaço. 

As pegadas do silêncio, que me circulam devagar e se arrastam pela noite fora. Essas, são as únicas que se movem. 

O eco do vazio ressoa pelas paredes, enquanto o silêncio se transforma em sussurros tristes. A rispidez da alma aninha-se em cada linha, e as palavras, como pétalas caídas, deslizam pelo papel, deixando, aos poucos, um trilho de desespero. As palavras misturam-se com a dormência, criando depois um mosaico de confissões. 

Não há consolo. Nem todas as testemunhas silenciosas, mortas, ou adormecidas, poderiam salvar o desalento. 

As perguntas, como pássaros perdidos, voam pelo céu noturno, e traçam padrões invisíveis que somente uma mente dormente poderia decifrar.

Entrego-me à pena que sangra e ao silêncio que consome. 

A noite nunca acaba.