A noite

Uma iniciação ao silêncio, que nunca foi escrita, nem poderia ser. Uma última batida na porta fechada. Um espelho que se quebra e por todo o lado deixa estilhaços. 

Enquanto o sol desdobra as últimas cores do dia e deixa cair a noite, retiro-me também. Retiro o véu, que já está gasto, de tanto se debruçar de golpe nas feridas. 

Que vida fria, que nem com toda a luz do sol aquece. Vai-se desfolhando o tempo, que por arrasto ou desgosto, parece ter congelado no (mal)mequer. 

Só tenho palavras. 

As rosas murcharam. 

O céu cinzento cobriu as estrelas. 

Foda-se. Só tenho palavras, (mal)ditas e escritas. 

Não tenho respostas, exceto as genéricas que a mente por automatismo me dá. Mas, a mente também mente. Não as descubro, nem na partida, nem na chegada. 

A travessia atravessa-me de um lado ao outro. Espeta-se em mim como uma faca que insiste em rasgar. 

Sangro. 

Devagar.

Escrevo pela noite dentro. 

Não importa se as almas estão adormecidas, porque esta, não tem descanso. Tomara eu, conseguir mover-me para além da dor do cansaço. 

As pegadas do silêncio, que me circulam devagar e se arrastam pela noite fora. Essas, são as únicas que se movem. 

O eco do vazio ressoa pelas paredes, enquanto o silêncio se transforma em sussurros tristes. A rispidez da alma aninha-se em cada linha, e as palavras, como pétalas caídas, deslizam pelo papel, deixando, aos poucos, um trilho de desespero. As palavras misturam-se com a dormência, criando depois um mosaico de confissões. 

Não há consolo. Nem todas as testemunhas silenciosas, mortas, ou adormecidas, poderiam salvar o desalento. 

As perguntas, como pássaros perdidos, voam pelo céu noturno, e traçam padrões invisíveis que somente uma mente dormente poderia decifrar.

Entrego-me à pena que sangra e ao silêncio que consome. 

A noite nunca acaba. 

Eternas despedidas

Que não me sinta sem chão, enquanto a única cura para a dor seja o tempo. Que as lembranças, não sejam o alimento favorito da alma. Que não passe a vida inteira a cavar a terra, somente para no fim acabar a ser engolida por ela. 

Não conheço meios-termos ou formas leves e superficiais de viver. Não conheço a vida, sem pensar na corrida, que tanto se urge a surgir, apenas para me levar para longe. Conheço a rigidez, do rosto que tanto pede por sentir, mas que não tem automatismo suficiente para agir. Conheço as mãos frias, o peito gelado, o adeus. Uma vida condenada a respirações perpétuas.

Caminho descalça sobre a calçada afiada da saudade. O relógio avança, mas com este sinto o peso da eternidade em cada respiração, um fardo que o tempo não alivia, só aprofunda. Insisto em erguer muros de silêncio, na esperança de conter o eco dos risos que se dissiparam como folhas ao vento. Cavo trincheiras no solo do passado, em busca de raízes que se perderam na voragem do tempo. No entanto, a terra é implacável, e as mãos sangram na busca por algo que talvez só exista nas cicatrizes que o adeus deixou. As lágrimas, que raramente me fazem companhia, traçam caminhos solitários por um rosto que tenta desesperadamente encontrar a expressão que a vida roubou. 

Procuro na tragédia a redenção que o coração anseia, mas que a realidade cruelmente me tira. Tudo pelo qual anseio parece desvanecer-se em mim como grãos de areia fina no deserto.

Assim sendo, só me sai uma poesia amarga, uma prosa melancólica. 

Maldita prisão de angústias. 

Insisto em dizer que a vida me causa insónias, mas na verdade, o que me mantém acordada é tudo o que perco ao tatear nas sombras. Não digo que esteja condenada ao lamento eterno, mas talvez, esteja condenada aos pesadelos que nunca acabam. À lembrança, tão vívida e tão gélida, de olhar nos olhos do adeus. Por vezes, fecho os olhos, e é como se tudo se voltasse a materializar diante de mim. O corpo inerte, que mais que uma representação física da morte, personifica a extinção da vitalidade emocional. Cada vislumbre desse espectro é como um sussurro do outro lado, uma lembrança indesejada que emerge como uma ferida fresca na carne da minha psique. 

Tomara que um dia, as lembranças sejam mais do que uma procissão de eternas despedidas.

Respirar

As palavras que me apontem o dedo, que me crucifiquem. A visão do retrovisor que se desvaneça. Os olhos que se fechem. 

Ignora, despreza, passa ao lado. 

Limpa e seleciona, tudo o que nada de bom te traz. Menos dedos que apontem e mais mãos que ajudem. 

Erguer as mãos. 

As minhas próprias mãos. 

Não existo pelo dissabor, muito menos pela injustiça. Existo pela paz da razão. 

Como se fosse a primeira vez, bato de costas no chão. Já não parece rachar tanto. Porquê? 

Porque não é a primeira vez. 

Quis ser fiel à essência, à dormência, à porta fechada. 

Corta, limpa, exclui. Mas não te deixes contaminar.

Devia ser a última vez. A última vez que penso, que sinto, que racho e que arranco da mente tudo o que já lá não pertence. A última vez que solto as cordas e que cuido das feridas.

Queria controlar o barco, o vento e as ondas. Segurar a tempestade. 

Será que a criei?

Oxalá conheça um mundo diferente. 

Preciso de respirar.