Enquanto o sol desdobra as últimas cores do dia e deixa cair a noite, retiro-me também. Retiro o véu, que já está gasto, de tanto se debruçar de golpe nas feridas.
Que vida fria, que nem com toda a luz do sol aquece. Vai-se desfolhando o tempo, que por arrasto ou desgosto, parece ter congelado no (mal)mequer.
Só tenho palavras.
As rosas murcharam.
O céu cinzento cobriu as estrelas.
Foda-se. Só tenho palavras, (mal)ditas e escritas.
Não tenho respostas, exceto as genéricas que a mente por automatismo me dá. Mas, a mente também mente. Não as descubro, nem na partida, nem na chegada.
A travessia atravessa-me de um lado ao outro. Espeta-se em mim como uma faca que insiste em rasgar.
Sangro.
Devagar.
Escrevo pela noite dentro.
Não importa se as almas estão adormecidas, porque esta, não tem descanso. Tomara eu, conseguir mover-me para além da dor do cansaço.
As pegadas do silêncio, que me circulam devagar e se arrastam pela noite fora. Essas, são as únicas que se movem.
O eco do vazio ressoa pelas paredes, enquanto o silêncio se transforma em sussurros tristes. A rispidez da alma aninha-se em cada linha, e as palavras, como pétalas caídas, deslizam pelo papel, deixando, aos poucos, um trilho de desespero. As palavras misturam-se com a dormência, criando depois um mosaico de confissões.
Não há consolo. Nem todas as testemunhas silenciosas, mortas, ou adormecidas, poderiam salvar o desalento.
As perguntas, como pássaros perdidos, voam pelo céu noturno, e traçam padrões invisíveis que somente uma mente dormente poderia decifrar.
Entrego-me à pena que sangra e ao silêncio que consome.
A noite nunca acaba.
