Doentes.
Não me venham falar de amor só porque sentiram algo diferente. Vocês, e a vossa mentalidade padronizada. Que automaticamente cospe reações ocas a qualquer situação do quotidiano.
Não me venham falar de amor, só porque confundiram borboletas com traças. Não me digam, também confundem mar com piscina?
Que se fodam as borboletas, essas morrem depressa.
Caí nesse erro durante demasiado tempo, ao ponto de ter deixado que essas traças, me consumissem as entranhas.
Não me venham com essa das borboletas no estômago. Não me venham com merdas, com romantismos da idade da pedra, ou até com ditados populares sobre o quanto "dói" amar.
Amar alguém não dói, o que dói é não nos sabermos amar a nós mesmos.
O que dói é não saber diferenciar o amor da paixão doentia, que nos corrói da mesma forma que a ferrugem que danifica os canos, fazendo-os precisar então de remendos.
E a culpa disso é de quem?
Mas, não adianta falar disso, pois não?
Não adianta falar de ti, sociedade doente. Sociedade doente, que nem com uma farmácia a cada esquina serias capaz de te curar.
Não adianta de nada, zero.. falar do mundo das reações teatralizadas, dos sonhos mortos, e dos poetas sem alma.
Para quê falar disso? Sua sociedade doente, sua capitalista, que te apresentas como sociedade do espetáculo. Onde importa mais do que tudo, a exibição.
Mas já dizia Marx, o capitalismo gera o seu próprio coveiro.
Esconde-te enquanto podes, nesse buraco fundo que tens cavado, tirando as rédeas da vida à liberdade dos indivíduos.
Sociedade doente, porra. Que retiras a inteligência das perguntas, para que nos contentemos com respostas rasas.
Não adianta mais falar de ti, não adianta mesmo. Pois tens-nos tão presos às amarras duma vida superficial, que qualquer palavra dita em voz alta, volta precisamente para o fundo do poço.
Do fundo do poço também sei gritar, sabias? Mas da mesma forma que esse poço faz eco, essa tua padronização calculada também já ecoa facilmente nas mentalidades rasas e ocas.
Sejamos inadequados, fugindo aos padrões.
Paremos de balançar na corda bamba do "destino" e comecemos a agir verdadeiramente. Com vontades próprias, e não com os meros "ah, vou deixar-me ir".
Não quero viver num clube de poetas mortos, vivam, foda-se.
Mas de qualquer das formas, já não vale a pena falar mais de ti.
Já estás adoecida, sociedade.
Já nos mataste a poesia.
