terça-feira, 6 de outubro de 2020

Epifania de ti

No silêncio da noite, escrevo, como já não fazia há algum tempo. 
É no cessar dos barulhos mundanos, nas mil voltas que dou à cabeça, que me lembro sempre de ti. És a minha vontade, como sempre foste. 
Ler as minhas palavras acaba por não fazer sentido algum, pois acabo para sempre por ansiar pelas tuas.
São epifanias de ti. Já as tenho há alguns anos, mesmo que se tenham adormecido algures no tempo. 
Tive-te temporariamente, uma mão cheia de vezes. Mas na verdade, com o tempo, acabei por compreender que o temporário não chega, nunca chegou. Só me chegas tu, por inteiro. As coisas triviais da vida nunca me chegaram, o tempo passava devagar e eu acabava a dar por mim a mastigar cada momento de forma tediosa. 
No fundo, eu sempre soube que me faltava algo. Não sabia o quê, não sabia porquê, só passado uma boa quantidade de noites em branco é que o compreendi. Eras tu. Não tem piada sem ti. Não tem piada sem nós. Um futuro no qual eu tenha de me engasgar nas epifanias de ti é um futuro turvo e sem saída, não o quero. Quero-nos a nós. 
 Ao teu lado perco a noção do tempo, vivo dias numa questão de minutos. Ainda não entendo o que trazes contigo para causar isso em mim, para ver os dias passarem tão rápido e a saudade a aparecer tão depressa. Mas nem tudo se pode entender, não mete piada assim. 
 Nunca quis acreditar, naquelas tretas todas de "quando aparece a pessoa certa, tu sabes" mas a verdade é que eu sei. Sei mesmo. Sei todas as vezes que te olho nos olhos, todas as vezes que te toco, todas as vezes que te penso. 
Sentir-te faz-me sentir toda uma epifania de emoções. És poesia ao vivo e a cores. 
Sem este sentimento, a lua iluminava apenas as rosas mortas que ficaram pelo caminho. Era uma beleza caída. Sem isto, não valia a pena ver as estrelas, pois sempre as vejo, lembro-me de ti. E esqueço tudo o resto. 
Sinto-te tanto como sinto a emoção das paisagens, mas por favor, que não sejamos como a lua, pois essa tem fases. Lembro-me bem, na altura em que te observava da mesma forma que a lua, na altura em que achava, que era tudo tão distante e tão tarde. Eu sabia que de alguma forma as coisas ficariam mais perplexas, sabia que o meu coração procuraria por ti, o meu olfato pelo teu cheiro, o meu tato pelo teu corpo, a visão era o que mais me preocupava. Até que um dia, observei o céu e o meu coração percebeu que, embora fisicamente não pudesse te sentir, que eventualmente te encontraria. Lembro-me ainda, de olhar para o céu e pensar no quão belo seria observá-lo contigo. Mas na altura, parecia tudo tão distante e tão tarde. Mantive os olhos nas estrelas e os pés no chão. 
 Sem demoras, espero que compreendas a minha epifania de ti. É um sentimento puro, pois amores como o nosso não são em vão, nem se vão. Tens um brilho diferente, uma essência diferente, algo que me puxa constantemente em direção a ti. 
A poesia silenciosa que lateja no meu peito não pode ser expressa em pequenas palavras, para falar a verdade. Sempre que tento descrever o que sinto por ti, todas as palavras parecem banais e vazias, toda a língua portuguesa é insuficiente. Talvez se eu escrever, tudo cru e sem cortes. Se eu atear e derramar o fogo da paixão nessas palavras e as fizer viver, elas possam entrar no teu coração e ficar para sempre. 
Dás-me fogo. É inegável. É inevitável. É elétrico. 
És ridiculamente linda, mesmo quando nem sequer tentas. És naturalmente tu, e isso agrada-me. Gosto de toda a tua pessoa, no fundo - a inocência atemporal que vejo nos teus olhos. Debaixo de tudo o que dizes e fazes, vejo uma intenção pura e altruísta, uma alma bondosa e compassiva. Consegues compreender a minha epifania de ti? 
Estou aqui, de corpo e alma. Pecadora e santa. Com todo o meu amor e toda a minha bagagem. 
Espero que me aceites assim, porque estou aqui, de braços abertos. Abraça-me sem fim.

segunda-feira, 13 de janeiro de 2020

Uma mão cheia de nada

Escrevo. 

Mais uma vez, escrevo. 

Escrevo na esperança de saber ainda escrever. Escrevo, com toda a alma e coração, ou, pelo menos, com o pouco que restou de toda a pancada que a vida já lançou. 
Digito letra a letra, com dedos cansados, pálpebras pesadas. Quem me dera, que as pálpebras fossem as únicas a pesar, em vez do coração. Pesa-me o coração, que insiste em bater, dia após dia. 
Seremos nós algo mais do que escravos das vontades? Seremos nós algo mais do que o ser humano entediado que descrevia Schopenhauer? 

A resposta é realmente fugitiva. Penso, que não somos nada. 
Para além de escravos das vontades, somos também escravos das emoções que as antecipam. Logo, não somos nada. 
O nada é subjetivo, nas suas pequenas medidas e grandes medidas. Continua a ser nada.
Continuamos a ser nada. 
Um nada cheio de vontades. 
Abdicar de querer é impossível.
Posto isto, escrevo, na esperança de aliviar um pouco as minhas vontades, as minhas dores, as minhas faltas de sono e as mudanças de humor. Na esperança, de não sentir realmente nada. 
Sempre foi verdade, o que dizem - num grande poeta mora um grande sofredor. 
Pois, para quê, escrever quando a vida nos alegra? A vontade foi saciada, não há nada para descrever. Para quê, descrever os pontos altos? Quando na verdade são os baixos que nos levam à ânsia da palavra, que se manifesta uma por uma, em prol de criar uma bela pauta literária. Gostaria de conseguir observar a beleza na dor, realmente gostaria. 
Como não consigo, escrevo-vos, num tom sádico. Com uma cabeça cheia de nadas. Escrevo-vos, pois não há coisa mais bela e aterradora de se fazer. 

O belo é grotesco. 
O belo é tudo e mais alguma coisa, menos belo. A vida é bela. Tão bela que chega a cegar quem tenta viver para além dela. 
Sublime é a dor, que se apresenta e na sua forma mais suave, atacando pouco a pouco. 
Assim, escrevo-vos, de forma adornada. Pois a dor chega-nos assim, enfeitada de ilusão. 
Não se deixem enganar. Dói. Dói muito. 
E, nem todos os véus de engano conseguirão encobrir o quanto dói, o quanto custa. 
Por isso, escrevo-vos, de alma magoada.  É como todos dizem:

É tudo, ou nada.