Mais uma vez, escrevo.
Escrevo na esperança de saber ainda escrever. Escrevo, com toda a alma e coração, ou, pelo menos, com o pouco que restou de toda a pancada que a vida já lançou.
Digito letra a letra, com dedos cansados, pálpebras pesadas. Quem me dera, que as pálpebras fossem as únicas a pesar, em vez do coração. Pesa-me o coração, que insiste em bater, dia após dia.
Seremos nós algo mais do que escravos das vontades? Seremos nós algo mais do que o ser humano entediado que descrevia Schopenhauer?
A resposta é realmente fugitiva. Penso, que não somos nada.
Para além de escravos das vontades, somos também escravos das emoções que as antecipam. Logo, não somos nada.
O nada é subjetivo, nas suas pequenas medidas e grandes medidas. Continua a ser nada.
Continuamos a ser nada.
Um nada cheio de vontades.
Abdicar de querer é impossível.
Posto isto, escrevo, na esperança de aliviar um pouco as minhas vontades, as minhas dores, as minhas faltas de sono e as mudanças de humor. Na esperança, de não sentir realmente nada.
Sempre foi verdade, o que dizem - num grande poeta mora um grande sofredor.
Pois, para quê, escrever quando a vida nos alegra? A vontade foi saciada, não há nada para descrever.
Para quê, descrever os pontos altos? Quando na verdade são os baixos que nos levam à ânsia da palavra, que se manifesta uma por uma, em prol de criar uma bela pauta literária.
Gostaria de conseguir observar a beleza na dor, realmente gostaria.
Como não consigo, escrevo-vos, num tom sádico. Com uma cabeça cheia de nadas.
Escrevo-vos, pois não há coisa mais bela e aterradora de se fazer.
O belo é grotesco.
O belo é tudo e mais alguma coisa, menos belo.
A vida é bela. Tão bela que chega a cegar quem tenta viver para além dela.
Sublime é a dor, que se apresenta e na sua forma mais suave, atacando pouco a pouco.
Assim, escrevo-vos, de forma adornada. Pois a dor chega-nos assim, enfeitada de ilusão.
Não se deixem enganar. Dói. Dói muito.
E, nem todos os véus de engano conseguirão encobrir o quanto dói, o quanto custa.
Por isso, escrevo-vos, de alma magoada. É como todos dizem:
É tudo, ou nada.
