Quadros

Partir do pressuposto que sei articular frases sem nem saber ao certo o que teclar, o que deitar fora, o que dizer. 

Disseram-me que tinha uma escrita muito fatalista, que a minha visão mundana parecia niilista, pessimista. Não é verdade, ou melhor, talvez seja, mas não é essa perspetiva que desejo transparecer. 

Há muito tempo que já não escrevo, pois o que antes dava por mim a admirar (ou o que sentia a queimar) já não se encontra tão presente como encontrou outrora. 

Com o passar dos anos, observo a paisagem com uma cor diferente. Não digo que se tenha tornado mais colorida, somente que dela surgiu uma metamorfose. 

Escrevia para ti, para vós, para nós, para mim. 

Agora, já nem sei ao certo para quem escrever. 

Deleito-me em pensamentos antigos, que anteriormente me causavam uma explosão de epifanias. Essas, já não vêm. 

Pondero se desgastei os sentimentalismos. Se sabotei as chances de escrever mais, de sentir mais. 

Todos têm uma musa, o fatalismo era a minha. Não eras tu, não era a vida, não era eu. 

Na verdade, era o caos. 

Não esgotei as forças de sentir, só larguei de mão o caótico. O caótico, que me servia de combustível. O caótico, que me fazia de poetisa. 

Nunca expressei esta tendência vazia, nunca com estas palavras. No entanto, entendi que me pretendo distanciar do que um dia me fez sentir. 

Sentir, no geral. 

Os fatalismos desgastaram-me. As articulações de cartas de amor, desgastaram-me. 

Encontrei-me longe da prosa pois achei que esta estaria quebrada, não estava, talvez quem estivesse era eu. 

As idealizações dos platonismos, a romantização das dores, as realidades viciosas - fatores que tomaram conta de mim e alimentaram as poetizações. Mandei-os embora. 

Se puxar pela mente consigo encontrar uma réstia desses quadros que pintava na minha cabeça, mas nunca seria capaz de os replicar. 

Talvez tenha pintado quadros sem valor. 

Talvez tenha visto obras de arte onde somente se encontravam rabiscos. 

Por vezes, questiono tudo isso, pois por muito que queira voltar a juntar os fragmentos, esses já se encontram estilhaçados pelos anos.

Questiono-me. 

Intrinsecamente. 

Se pintei demais.